(por Juan Antonio Pérez-Bello)
Decidimos salir del entorno familiar para ver el Real Zaragoza - Sevilla. Buscamos un lugar con encanto y nos regalamos una merienda con cierto pefume y un breve toque de distinción. "Así, por lo menos, distraeremos la decepción y animaremos la desesperación. Lo digo por si acaso a éstos les da por copiarse a sí mismos y repetir lo del miércoles", dice mi hermano a quien tanto debo y junto a quien he compartido mis últimas horas y desvelos.
Comenzó el partido y en seguida supe que todos los que compartíamos mesa y dudas estábamos dispuestos a secarles el sudor a nuestros jugadores y reparar su sed ganada a base de fuerza, furia y corazón. Esa sería nuestra primera y casi única vocación, además de poder contemplar en sus pupilas la sangre de la fiereza y el nervio endurecido por el orgullo. Y algo de eso pudimos empezar a notar a los pocos minutos de iniciado el duelo. Si el domingo pasado ante Osasuna apelamos a la necesidad del trueno, no podíamos comenzar mejor. Nuestros jugadores, algo torpes, sí, se movían por el campo con ganas y hasta cierto orden y eso era una buena noticia. El Sevilla dominaba, se enseñoreaba del cortijo ajeno y señalaba los límites entre un equipo hecho, crecido y cansado de seducir doncellas apuradas y otro ajeno a las mieles de los títulos pero hermoso en su cara y su cuerpo. La experiencia de César y el crecimiento sostenido de dos veteranos defensas, Sergio y Charlie Cuartero, la pelea seca y ventosa de Zapater, la fina y delgada ambición de Gabi, el crujiente destello inacabado de Aimar y la torcida pugna de Diego y Ricardo lograban sostener el encuentro en términos decentes.
El Sevilla atacaba, sujetaba, dominaba; habría sido capaz de separar las aguas del Mar Rojo si hubiera sido preciso y levantar dos nuevas Torres Gemelas si hoy fuese septiembre de 2006. Pero no, hoy la portería se movía, el balón huía de la red blanquiazul y el cielo parecía atraer los anhelos sevillistas para que que de ninguna manera se completara el grito del gol. Llegó el descanso, la flota zaragocista se mantenía a duras penas zarandeada por los oleajes sevillistas y nuestros soldados se lamían las heridas mientras miles de manos secaban el agua sucia de sus pieles y elevaba plegarias para repetir esta primera parte.
La segunda parte el general de impecable estampa (pocos entrenadores tan elegantes recorren las bandas de nuestros estadios) decidió algunos cambios y llamó al más inquietante de sus jugadores, al más diagonal de sus futbolistas, a aquel cuyos hombros tensan el más furibundo de los gestos. D'Alessandro muestra excelencia y decepciona; ofrece arte y exaspera; surca los caminos del talento y pinta los senderos con la torpeza. Andrés es necesario, Andrés no hace falta; Andrés nos hace grandes, Andrés nos hace vulgares. Andrés D'Alessandro. Pero ayer nació de la ira, agarró el balón, engañó a la mediocridad y marcó un gol que vale una vida. Rompió la noche con precisión y desató la alegría allí donde no había sino miedo, pelea, sufrimiento y trabajo. Pero eso, me temo, es lo que tiene que ser un equipo, el nuestro. Cuando hayamos quemado las chabolas de la presunción y construido casas de esfuerzo, estaremos en disposición de ganarnos el pan.
Después, ya lo sabemos. Abrió la puerta del atrevimiento y pisó el césped del coliseo el eterno buscador de cabellos imposibes, que degustó la ovación de La Romareda poque sabia es y quiere reconocer el trabajo y la clase. En seguida le acompañó el caballero de la insolencia, el gentilhombre castellano al que, parece, nadie en el reino del dragón ha sabido entender. Hoy eso no es debate, pero es menester decir que actuó en dos jugadas y estuvo sublime. Ambos, Sergio y Óscar, firmaron la pintura que bien podría adornar las paredes de nuestra Expo futbolística. "La carga de los Mamelucos" me va bien. El Sevilla, el equipo galán, el grupo más bello de la Feria, digno de salir por la Puerta del Príncipe a hombros de la afición más admirada y vitoreada (himno y eso), cayó del caballo en plena Puerta del Carmen. A mí, qué quieres que te diga, amable lector: me supo a miel conocida y deseo completado. Por eso, mi aplauso y mi apoyo.
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Veníamos de sufrir la atonía que suponía un equipo esquinado y oculto a la alegría, después de sufrir varias semanas la triste mirada de aquel gladiador seco y silencioso que fue Paco Flores, y las primeras galopadas del madrileño levantaron las telarañas de la franja central de La Romareda. No olvidaré aquellos golpes de pecho enérgicos y reivindicatvos que se daba con los que pretendía exigir el pase, reclamar el mando y despreciar la ausencia de orgullo. Era como si el Capitán Trueno, acolchadas sus espaldas por Goliat y Crispín, hubiera decidido abandonar lós fríos fiordos de Thule para expulsar del Valle del Ebro a los sarracenos, convertidos ahora en apáticos soldados huidizos y blandos como el barro del río. Vivió momentos inolvidables, como la Final de Copa de 2004, en el que es uno de sus partidos para recordar; mantuvo la estela del compromiso, el valor y la raza y si bien no era últimamente el centrocampista que el equipo necesitaba, puede sentirse orgulloso de ser zaragocista y que su gente, nuestra gente, le haya guardado un rincón en su memoria.
La nieve es una extraña amiga que no suele visitar Zaragoza. Aquel 15 de Febrero de 1970 era domingo y el Real Zaragoza se enfrentaba en la Romareda al Atlético de Madrid. Diré que aquel "al-lee-ti" (pronúnciese con cierto deje chulesco y un tanto impertinente) era un gran "al-lee-ti", pues esa temporada acabaría ganando la Liga en un campeonato que el "zara" terminaría en 8ª posición. Buen partido, pues, el que se disputaba aquel gélido día.
Sin ser aún abonado ni existir en esa zona asientos, pues todos los espectadores éramos de pie, se puede decir que los aficionados de ese sector éramos casi siempre los mismos, por lo que se estableció una relación familiar y, por momento, cálida. Sin embargo, deseo recordar en esta jungla de pasado con palabras a dos personas excepcionales que se convirtieron en protagonistas de Gol de Pie en aquel momento. Se trataba de dos mujeres, madre e hija, que cada domingo ponían toda la pasión de que eran capaces para defender al Real Zaragoza y, sobre todo, rebozar al árbitro y a su madre (siempre la sufrida madre del colegiado) con toda suerte de insultos, despropósitos descalificadores y palabras ofensivas, demostrando poseer un extenso aunque no muy elegante vocabulario. Sólo había un momento en que sus voces eran engullidas por la unanimidad de La Romareda: eso sucedía cuando el clásico "¡Boooordeeee! ¡Boooordeeee!" acumulaba el carácter aragonés con un desprecio tan propio como desterrado de nuestro espíritu zaragocista. 
Pero comenzábamos nuestro homenaje a La Romareda en su 50 cumpleaños hablando de ese magnífico partido entre el Real Zaragoza y el "Atleti de Madrí". Decía más arriba que ese 15 de Febrero la nieve visitó Zaragoza. O por mejor decir: una tupida y aguerrida agua nieve que, desde luego, no consiguió arredrame ni doblar mi voluntad de asistir al partido. Tengo muy presente el pequeño debate que se suscitó en casa, las explicaciones de mi padre tratando de convencerme para no ir, los temores de mi madre ante una posible "pulmonía" y mi deseo incontestable de participar, un domingo más, de la fiesta del fútbol. Así que bufanda, pasamontañas, guantes, moto, cuesta del barrio "p'abajo", Vía Hispanidad interminable y llegada a La Romareda. El partido, diré, ya había empezado, pero ahí estaba nuestro portero, el mismo, el de todos los partidos, encogido, arrugado, aterido, menguado en sus escalofríos...y atónito ante mi presencia.
